Ломтик луны,
укутанный серой ватой ночных облаков,
как нечто несвойственное этому миру,
глядит потусторонним светом в меня.
Как, скажи, она здесь?
Зачем и откуда?
Ведь свет, так несвойственный этому миру,
все таки есть,
пусть даже он лунный, а значит, холодный.
Так ведь и ты себя называешь Луной…
Лунное притяжение…
А может, это звезды?
Или украшение черного, бескрайнего, бессмысленного?
Украшение? Или попытка придать смысл?
Все встанет на свои места,
когда тучи скроют Луну,
выключится на кухне свет,
и мы ляжем спать…
1991 год