Стихийные стихи. 1997 год.
* * *
Недосягаемость твоих извилин
серым трактором по бороздам моим –
можно ли найти прочней защиту от живых?
* * *
Дракон летит над городом, смахивая хвостом
гуляющих по крышам.
12.04.1997
* * *
Трясогузка трепещет треугольной досочкой хвоста.
Голос не нужен. Все сказано.
12.04.1997
* * *
А люди уходят,
как лучшие рифмы,
рожденные в одиночестве
под стаккато дождя.
12.04.1997
* * *
Присутствие тебя
экранирует мои мысли
о чем либо,
о ком либо другом…
13.04.1997
* * *
Не успела заточить на себе тридцать третью грань,
как начали сметать с черной крышки рояля
алмазную пыль.
13.04.1997
* * *
Стриптизеры, наверное, тоже
чего нибудь стесняются?
13.04.1997
* * *
Улыбчивая девочка, говорит со мной по латыни,
листает тетрадь и смотрится в зеркальце
позавчерашней игрушки.
13.04.1997
* * *
Есть зарисовки, которые ничего в себе не несут – только молниеносную вспышку воспоминания…
Тебя вдруг «опрокидывает» в какую то малообъяснимую историю, и вот, слова уже на бумаге, а потом и сама не понимаешь: откуда все это взялось?
* * *
Сова разговаривает ночью
с собственными мыслями.
Откуда ей знать,
как холодно засыпать в одиночку…
13.04.1997
* * *
Всем стоять! Держать оборону!
Революция продолжается!!!
13.04.1997
* * *
Окончив школу и вуз,
он превратился в стенобитное оружие.
А когда простенобитил не один десяток лет,
очутился у себя на кухне
с портвейном, Бобом Диланом и пачкой дешевых сигарет.
13.04.1997
* * *
Не знаешь, какое слово, когда и на кого возымеет действие.
Поэтому бери швабру и выметай мусор из избы.
14.04.1997
* * *
На мой взгляд, в творчестве не стоит сдерживаться – то, что идет от сердца, не должно подвергаться редактуре. Редактура – это пробуксовка. И пусть то, что ты сказал, спел, сотворил, не имеет большого значения для тебя самого – кому то другому оно может спасти жизнь.
* * *
Восторг твоих очей
упал на черный ситец запонки.
Радуга прошлась по небу…
14.04.1997
* * *
Попробуй объясни – вряд ли что получится,
попробуй укажи – как все исчезнет тут же,
попытайся догнать – собственной тропы не заметишь.
14.04.1997
* * *
В пикассовские красно желтые рукава
одеты мои дороги.
Все сводится к четырехмерному пространству
систолы.
1997
* * *
Когда тебе уже не нужно подобие себя самого
и ты не ищешь в других недостающего в себе –
это пришла твоя зрелость.
1997
* * *
Любовь – это встреча с Богом.
* * *
Любовь – это встреча с самим с собой.
1997
* * *
Максимум того, что человек может обрести за свою жизнь,–
это самого себя.
1997
* * *
Мы рождены провоцировать любовь.
1997
* * *
Поэт – это увеличительное стекло.
Ну что тут еще добавишь?
1997
* * *
С возрастом на днях рождения требуется все больше и больше алкоголя, чтобы впасть в детство и вспомнить непосредственность. И даже если это удается, веселье обретает зверино дьявольские черты.
1997
* * *
Совместная жизнь – это 90 % терпения,
остальные… – любовь.
1997
